Le lacrime scorrevano a fiumi. “Dice di amarmi. Si scusa ogni volta. È… è sottoposto a una pressione enorme da parte della sua famiglia.”
Shane la strinse in un abbraccio, sentendo il suo piccolo corpo tremare contro di lui. “Tutto questo finisce ora.”
“Papà, non capisci! Tuo zio… Dustin ha detto che se me ne vado, Royce ti farà del male. Farà del male alla nostra famiglia. Sono tutti collegati, papà. La polizia, i giudici, tutti.”
“Lascia che me ne occupi io. Promettimi che non farai niente di avventato.”
Shane le accarezzò i capelli come faceva da piccola, quando aveva paura dei temporali. “Prometto che sistemerò tutto.”
Quella notte, tirò fuori dalla soffitta del garage la sua vecchia divisa da boscaiolo. Dentro, avvolti in tela cerata, c’erano oggetti che aveva sperato di non toccare mai più: equipaggiamento tattico, apparecchiature di sorveglianza e un quaderno pieno di conoscenze accumulate in quindici anni su come neutralizzare le minacce. Il Corpo dei Marines lo aveva addestrato per essere un’arma. Era giunto il momento di ricordare come usarla.
La chiamata arrivò un martedì pomeriggio. Shane era al lavoro, come caposquadra in un’azienda di mobili su misura, quando il telefono squillò. La voce di Lisa era gelida. “Marcy è al pronto soccorso. Mi ha indicato come contatto di emergenza.”
La vista di Shane si ridusse a un tunnel. – Quanto è grave?
“Commozione cerebrale, costole contuse, labbro spaccato. Lei dice di essere caduta, ma Shane, ha ferite da difesa sugli avambracci. E alcuni testimoni l’hanno vista litigare con Dustin nel parcheggio della sua palestra un’ora fa.”
Il telefono si ruppe tra le mani di Shane. “Sto arrivando.”
Ma non andò in ospedale. Non ancora. Prima, si diresse verso la Titan’s Forge. La palestra occupava un magazzino ristrutturato nella zona industriale della città. Dall’interno proveniva musica a tutto volume, mescolata al tonfo dei pugni sui sacchi da boxe e agli ordini urlati dagli istruttori. Shane parcheggiò e si sedette per cinque minuti, respirando profondamente, ritrovando la calma e la tranquillità che aveva coltivato durante gli allenamenti di sparring.
Quando varcò la soglia, fu investito da un odore intenso: sudore, testosterone e arroganza. Una ventina di lottatori erano sparsi per la sala. Dustin Freeman era vicino a una gabbia, a ridere con il suo allenatore, Perry Cox, e altri tre lottatori. Dustin era alto, muscoloso, ricoperto di tatuaggi, con quella sicurezza predatoria che derivava dal non aver mai dovuto affrontare vere conseguenze.
Shane si diresse dritto verso di loro. Alcuni lottatori se ne accorsero e interruppero ciò che stavano facendo. La musica sembrò svanire.
Dustin lo vide arrivare e sorrise. “Bene, bene. Papà è venuto a trovarci.” Spinse Perry. “Questo è il padre di Marcy.”
Perry Cox squadrò Shane da capo a piedi – i chili di troppo, la barba grigia, gli abiti da carpentiere – e rise. “Che farai, nonno? Ci farai una seria predica?”
Shane si fermò a tre metri di distanza, con voce calma e colloquiale. “Metti le mani addosso a mia figlia.”
«Tua figlia è una ragazza goffa che non sa seguire semplici istruzioni», la schernì Dustin. «Le avevo detto che la tua vecchia te non sarebbe stata in grado di proteggerla. Non mi ha creduto, quindi ho dovuto insegnarle un po’ di rispetto.»
I tre combattenti che erano con loro, Shane riconobbe i volti dal rapporto di Gabriel: Lamar Duncan, Brenton Cantrell e Andres White, tutti affiliati a Viper, si allargarono leggermente, circondandolo.
Perry intervenne: “È così che va, nonno. Ti volti, te ne vai e ti dimentichi di avere una figlia, oppure i miei figli faranno in modo che tu te ne vada in barella.”
Shane sorrise. Era lo stesso sorriso che riservava ai combattenti nemici ignari della loro sconfitta. “Sono stato istruttore di combattimento ravvicinato dei Marine per quindici anni. Ho addestrato operatori delle Forze di Ricognizione, Raider del MARSOC e oltre tremila Marine combattenti.” Si scrollò le spalle e improvvisamente quel peso extra non sembrò più così leggero. “Avrai bisogno di più di tre uomini.”
«Un vecchio sciocco», disse Perry, annuendo ai suoi pugili. «Mettetelo fuori combattimento.»
Quello che accadde dopo durò diciassette secondi.
Lamar arrivò per primo, sferrando un pugno micidiale. Shane saltò, gli afferrò il braccio ed eseguì una presa al polso da manuale combinata con una ginocchiata al plesso solare. Lamar cadde come un sasso, ansimando.
Brenton e Andrés si lanciarono insieme in avanti. Shane si mosse con la velocità dell’acqua, guidato da decenni di memoria muscolare. Deviò il pugno di Brenton, gli afferrò il braccio e gli sferrò un colpo di palmo all’orecchio che gli perforò il timpano. Mentre Brenton urlava, Shane si girò, bloccò il calcio di Andrés, gli fece uno sgambetto con la gamba d’appoggio e gli assestò una gomitata al ginocchio mentre cadeva. Lo schiocco rimbombò nella palestra. Quattordici secondi.
Perry Cox afferrò un coltello da allenamento da uno scaffale a muro e si lanciò all’attacco. Errore. La mossa di Shane per disarmarlo fu istintiva. Afferrò la mano con l’arma, controllò il polso e applicò pressione sul gruppo nervoso mentre si spostava verso la linea mediana di Perry. Il coltello gli sfuggì di mano. Shane sferrò tre rapidi colpi alle costole fluttuanti di Perry, poi passò attraverso entrambe le gambe. Perry cadde a terra sulla schiena. Shane lo colpì di nuovo, con una ginocchiata allo sterno, e sferrò due colpi precisi alla mascella che fecero barcollare Perry.
Diciassette secondi. Tre lottatori e un allenatore a terra: due privi di sensi, uno che si stringe un ginocchio in frantumi, uno che si contorce dal dolore per la rottura del timpano.
Shane si alzò e si voltò verso Dustin Freeman. Il sorriso compiaciuto di Dustin era sparito. Indietreggiò verso la gabbia, con le mani alzate. “Hai finito! Mio zio…”
Shane ridusse la distanza in due passi. Dustin sferrò una combinazione: jab, diretto, gancio. Shane parò ogni pugno, poi assestò un calcio frontale al plesso solare che fece barcollare Dustin all’indietro contro la parete della gabbia. Prima che Dustin potesse riprendersi, Shane gli fu addosso, bloccandogli un braccio dietro la schiena. Shane sbatté la faccia di Dustin contro la rete metallica una, due, tre volte. Il sangue schizzò, i denti si scheggiarono.
Shane fece girare Dustin e lo afferrò per la gola, parlandogli a pochi centimetri dal viso sfigurato. “Se ti avvicini di nuovo a mia figlia, ti troverò. Hai capito?”
Dustin è andato vicino a concludere un accordo.
– Non ti ho sentito.
“Sì! Sì!”
Shane lo lasciò cadere. Dustin crollò a terra, piagnucolando. Shane si guardò intorno nella palestra. Tutti i combattenti si erano ritirati, con i cellulari in mano, intenti a filmare.
«Bene. Che vedano», disse Shane alla stanza silenziosa. «Qualcun altro vuole dare una lezione al vecchio?»
Silenzio. Shane uscì, le nocche appena sbucciate, il respiro regolare. Dietro di lui, qualcuno stava già chiamando il 911.
Il blitz arrivò alle 6:00 del mattino seguente. Due detective, Roosevelt Kent, un uomo di colore sulla cinquantina con gli occhi stanchi, e Sue Shepard, una donna sulla trentina. Shane aprì la porta in accappatoio, con una tazza di caffè in mano, aspettandosi proprio questo.
“Signor Jones, dobbiamo parlare di un incidente accaduto ieri nella palestra Titan’s Forge.”
«Entrate.» Shane li condusse in cucina. Lisa era in piedi vicino al bancone, con il volto del suo avvocato a pochi centimetri di distanza. Aveva fatto delle telefonate la sera prima, preparandosi per questo momento.
Il detective Kent tirò fuori un taccuino. “Quattro uomini sono in ospedale. Perry Cox ha una frattura alla mascella e costole rotte. Lamar Duncan ha un’emorragia interna. Brenton Cantrell ha la rottura del timpano. Il ginocchio di Andrés Blanco è in frantumi. E Dustin Freeman ha una commozione cerebrale, il naso rotto e sette denti mancanti. È una sfortuna”, disse Shane con tono pacato.
“Diversi testimoni ti hanno filmato mentre li aggredivi.”
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