Le inumidivo le labbra con l’acqua.
L’ho avvolta nelle coperte.
Gli leggevo ad alta voce i titoli dei giornali così che sentisse che il mondo stava ancora entrando dalla sua porta.
Una notte mi afferrò il polso con una forza che non sapevo di avere ancora.
“Perdonami.”
“Perché?”
Le lacrime gli si riempirono agli occhi.
“Per non pagarti.”
Qualcosa dentro di me si è rotto.
“Non mi devi niente, Doña Carmen.
Scosse a malapena la testa.
“Sì, ti devo un favore. Ma non è denaro quello che otterrai.
Non ho capito quelle parole.
Due giorni dopo, quando sono arrivato, il vicino dall’altra parte della strada era alla porta con gli occhi rossi.
Sapevo già la notizia prima di parlare.
“È morto all’alba, figlio.
Sono entrato in casa sentendo che i miei piedi non rispondevano.
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