Continuò. “Quando è stata l’ultima volta che hai indossato dei veri vestiti? O qualcosa che non fosse macchiato?”
Il respiro mi si bloccò. “Quindi è tutto qui? Ti sei annoiato? Trovato qualcuno con addominali più stretti e leggings più belli, e improvvisamente gli ultimi sedici anni sono, cosa—un errore?”
“Ti sei lasciato andare,” disse bruscamente.
Le parole colpirono come uno schiaffo.
Sbattetti lentamente le palpebre, la rabbia che cresceva. “Sai cosa ho lasciato andare? Dormire. Privacy. Pasti caldi. Me stesso. Mi sono lasciato andare così che potessi inseguire le promozioni e dormire fino a tardi il sabato mentre io tenevo questa casa e i nostri figli lontani dal bruciore.”
Alzò gli occhi al cielo.
“Lo fai sempre.”
“Fare cosa?” Risposi con un risposta.
“Trasforma tutto in una lista di sacrifici. Come se dovessi ringraziarti per essere esausto.”
“Non ho scelto di essere esausto, Cole. Ho scelto te. E tu mi hai trasformato in un genitore single senza nemmeno preoccuparti di chiudere il frigorifero.”
Aprì la bocca come se volesse discutere.
Poi la richiuse, prese la bottiglia e la posò.
“Me ne vado.”
“Quando?”
“Adesso.”
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